Дни проходят, по венам течет ядовитый сироп.
Возвращаю слова, чтоб взглянуть на них издали, трезво.
Я вернул бы и действия – свист рассекающих лезвий –
Но не помню удар, непосредственно принятый в лоб.
Я не помню ни жеста, все так же смотря изнутри.
Ты сказал мне, что видел, как правда сдается искусству -
Я не понял ни слова.
И алые стрелы зари
Все плотней покрывают мне наручи…
Странное чувство.
Я бы заново мог написать малый свод бусидо,
И «Хатаке Какаши как комплекс моих представлений»,
И трактат о военных союзах – «Собака на сене»
(Про соседских шиноби, что сладить не только с бедой,
Даже с счастьем не могут… солома на стертых коленях)
Я бы мог написать, как пески ускоряют разбег,
Как пустыня встает на обломках торжественных шествий…
Догорела бумага, и камень скатился на брег.
Режут ножницы ткань.
Слышишь свит рассекающих лезвий?